Музы все до боли одиноки,
Пусть в душе поэта навсегда.
Коротко отмеряны им сроки,
В этом есть их главная беда.
Сколько горя, боли в уходящем,
Сколько в нём бездонной пустоты.
После прежней, словно леса чащей,
Где куда не кинешься, всё – ты.
Но когда-то это всё проходит,
Впереди не лес, а пустота.
Но душой поэта бесы водят,
И всё шепчут – это всё не та.
Мы же преисполненные верой,
В то, что к нам она вернётся вновь.
Муза, что была нам атмосферой,
Той, кому писали про любовь.
***
Я судьбу отправил бы на рею,
Наложив на стихотворство вето.
Мне так тяжело прожить не с нею….
Ей быть трудно спутницей поэта.
Попрощалась ты со мной – не ною,
Слышал от тебя я, то намедни.
Понимаю – это напускное,
Каждый раз считаю, что в последний.
Комментариев нет:
Отправить комментарий