На поле голубом из незабудок,
Что, кажется, земля покрыта небом
Мечтавший стать, но так не ставший Фебом.
Корячился, но путного, ни строчки,
Рожденные один в один калеки.
Бессонные напрасны были ночки,
Всё не туда стекали мысли-реки.
Куда хотел, не вывезла кривая
И от того теряю я рассудок...
Стою, свою ничтожность понимая,
На поле голубом из незабудок.
Иногда, красиво стоять - уже не мало.
ОтветитьУдалитьЭто точно.
Удалить