Обрыв

До икоты сам с собою споря,

Я споры те проигрываю в прах.

Проигрыши эти и не горе,

Мне жаль, что отражусь лишь в зеркалах.

                                         

А уйду, ни про кого не скажут:

Он на отца ушедшего похож,

Что, как он, стреляя редко мажет,

Полагая, нож честнее всё ж.

Сколько только видимых цветений

И семян, так не начавших роста….

Если за тобой нет поколений,

Смысл у жизни отыскать не просто.