Полотнище
флага болтается тряпкой
И
стрелки стоят на часах.
Я
чувствуешь в мире себя опечаткой,
Допущенной
на небесах.
Зевала
видать канцелярская крыса,
Когда
ей господь диктовал.
И
в строчке «На счастье», оставила лысо
В
строке, где «Несчастье» – «В навал».
Я
знаю, не мог сам господь пожидиться,
А
значит, кому-то спихнул.
Раздать,
кто январскою стужей родится,
Не
глядя затем подмахнул.
Вот
мне интересно, а как там другие?
Что
в день, как и я, родились.
Часы
не берут на ремонт мастерские
И
флаг, всё полотнищем вниз.
Комментариев нет:
Отправить комментарий