Шестнадцать, а им умирать,

Винтовка – одна на троих,

Как водки бывало на брата.

С комроты и до поварих,

Скребли от зари до заката.

Окопы.  К чертям блиндажи.

Нет бревен совсем для наката.

И в поле некошеной ржи,

Смотрели мы все виновато.

А колос просился в снопы,

И зерна стекали слезою.

А мы, как, не слыша мольбы,

Всё больше роднились с землёю.

Вот завтра уже подойдёт,

Огнем, огрызаясь, армада.

С того-то и поле ревёт

Слезами зерна водопада.

Шестнадцать, а им умирать,

Их детство ушло поневоле.

И будут до смерти стоять,

собой, защищая то поле.