Да не поэт я дорогая,
А кто? – вопрос.
Себя я, лошадью впрягая,
Тащу, как воз.
И всё выходит по примете,
С пустым ведром,
Судьбу я по дороге встретил
И в солнце гром.
Так и иду – скорее маюсь,
Удел таков.
И по пути не нагибаюсь,
Нет мне подков.
Всё почему-то вспоминаю,
Я, то число.
Когда вас встретил дорогая,
Мне повезло.
И в то и верю и не верю,
И где ответ?
Боюсь я испытать потерю,
Есть рок примет.
Да уж, я вот себя всё тащу до изнеможения. Как чемодан без ручки.И не везёт мне, никаких дорогих не встречаю. Хотя, с другой стороны, и терять нечего.
ОтветитьУдалитьНу чемодан самодостаточен сам по себе. Все своё носит с собой.
ОтветитьУдалить